Lecturas prohibidas

Publicado en Tribuna de Sur el 28/01/24

Málaga, octubre de 2023, abandonado entre unos matorrales, rodeado de hormigas y todavía con el cordón umbilical colgando: así encontraron dos agentes de la policía nacional a un recién nacido tras  un providencial aviso de los vecinos que salvó su vida.

En Sevilla, el pasado mes de diciembre, una bebé es rescatada por tres personas que pasaban por la calle, que la protegen del frío con una manta y que llaman a unos servicios de emergencia que la trasladan al hospital, donde está ingresada diez días tras llegar aún con el cordón umbilical colgando y con un peso de solo 2,1 kilos.

En un pueblo de Girona, el pasado 2 de enero, a las 6 y 26 de la madrugada, un barrendero municipal encuentra el cuerpo sin vida de un bebé. Una vez detenida la madre biológica, esta asegura que el pequeño nació sin vida, y que se quedó embarazada tras una violación.

Está claro que son muchos los casos, porque, ojo, no son sólo los que salen en prensa, donde a veces, como hemos visto, se llega tiempo y se salva a vida: esto es solo la punta del iceberg mediático, porque son muchos más los casos donde nunca llegaremos a conocer de la existencia de un bebé que fue “asesinado” -porque no cabe otra palabra- en el más atroz de los anonimatos.

En mi experiencia profesional, en varias ocasiones recogí por escrito la renuncia de una madre a un hijo recién nacido, pero añadiendo además su deseo de aparecer en la inscripción literal de nacimiento del menor como “madre desconocida”. Este anonimato materno favorecía la difícil decisión de la madre y agilizaba su posterior proceso de adopción. Sin embargo, nuestro Tribunal Supremo, arguyendo el interés superior del menor a no perder la identidad de su madre biológica, anuló esta opción reglamentaria del registro civil, con lo que, indirectamente se favorecía el que la madre lo abandonara en el primer sitio que encontrara con tal de permanecer en el anonimato.

En el siglo XII, alarmado por la cantidad de cadáveres de recién nacidos varados en el río Tíber, el Papa Inocencio III fomentó los antiguos pesebres giratorios o ruedas de expósito que a partir de entonces hubo en los muros de los orfanatos dirigidos por monjas, y estas ruedas fueron una solución hasta que dejaron de existir los conventos.

En definitiva, no tenemos la opción de la “madre desconocida” registral y no tenemos ruedas de expósito de conventos; pero seguimos teniendo los mismos cadáveres que alarmaron al Papa Inocencio III; es necesario por tanto instalar las ruedas de expósito del siglo XXI: refugios seguros que funcionan como incubadoras que permiten que la madre deje a su bebé allí, con total discreción y anonimato, y justo después un sensor avise al centro hospitalario más cercano, que lo cuidará hasta que pase a una familia adoptiva.

Ya se han instalado en Pakistán, Malasia, Alemania, Suiza, Bélgica, Polonia, Hungría, Holanda y en algunos países de Asia, en inglés son conocidas como “Baby Box” -caja de bebé-;  prefiero el nombre dado por Italia, país donde son abandonados unos 400 bebés al año, y donde son conocidas como “culle per la vita” -cunas por la vida-. Según un informe National Safe Haven Alliance, de 1999 a 2021, se entregaron al menos 4505 bebés amparándose en las llamadas leyes de refugio seguro. ¿Hacen falta más argumentos?

Los detractores de esta medida argumentan que favorece eludir la renuncia establecida legamente, y estoy de acuerdo: lo ideal es que una madre no tenga que renunciar a su hijo, y sin embargo hay madres -y nunca se las debe culpabilizar porque también ellas son víctimas- que renuncian legalmente, y seguirán existiendo; e igualmente seguirán existiendo casos donde ha habido un parto extrahospitalario y la madre quiere renunciar a su hijo con total anonimato: en ese caso me parece que estamos todos de acuerdo  en que es preferible una “cuna por la vida” a un contenedor de basura. Se argumenta también que este sistema facilita la sustracción de bebés sin el consentimiento de los padres: no es cierto, si a unos padres “le roban” a su bebé entiendo que lo denunciarán inmediatamente, y si su bebé ha sido maliciosamente colocado en una “cuna por la vida” se podrá detectar en el tiempo legal de espera que establece la ley, donde hay tiempo de sobra  de cotejar el adn de madre e hijo, y asunto zanjado.

Por tanto, es el momento de que nos planteemos seriamente este sistema que, insisto, ya existe en otros países y ya ha salvado muchas vidas. De ese modo el título inicial de “bebés en la basura” se podría cambiar por el de “cunas por la vida”.

Publicado en Tribuna de Diario Sur el 1 de abril de 2023

No cabe duda de que el tren, en especial en nuestra tierra malagueña, está en boca de todos.

Comienza a andar la competencia privada con Renfe en la Alta Velocidad desde Málaga, lo que hará abaratar los precios y aumentar la oferta para ir a Córdoba y a Madrid, y desde Madrid a muchos más destinos; acaban de inaugurar la nueva Estación AVE de Antequera; se puede ir al Caminito del Rey en tren y el presidente de la Junta de Andalucía se plantea retomar la conexión directa con Sevilla en un tiempo verdaderamente competitivo. A ver quién da más.

Aunque, ya puestos a soñar, antes debería terminarse de una vez el tramo de línea AVE de Loja para así tener a tiro de piedra ferroviaria (menos de una hora) Granada y Málaga. Está muy bien que a partir de ahora se pueda ir al Caminito del Rey en el tren de cercanías perote, pero coincidirán conmigo es que es mucho más importante que el tren llegue a Marbella: es inconcebible que una de las líneas (Málaga-Fuengirola) más rentables para RENFE no se extienda hasta la población más icónica y poblada de la Costa del Sol Occidental. Al igual que más pronto que tarde uno de los principales puertos de Europa (Algeciras) debería tener conexión de alta velocidad con el Puerto Seco de Antequera, y desde ahí buscar el corredor ferroviario del Mediterráneo, que aglutinaría nada más y nada menos que una cuarta parte de todo el PIB español. Es más, elevando exponencialmente nuestras ensoñaciones más utópicas, por qué no prolongar, en un túnel o en un puente, esta estratégica línea desde Algeciras hasta Ceuta, y conectar así no ya dos países sino dos grandes continentes.

Echo la vista atrás para comprobar con optimismo como ha cambiado todo. Precisamente fue la estación de Antequera el destino final de mi primer viaje en tren: nuestros padres nos embarcaron a unos cuantos renacuajos en la estación de Salinas y nos recogieron en la ciudad del Torcal, es una estación que ya ha pasado a mejor vida. Los jóvenes de hoy no podrán apreciar la comodidad y seriedad que dan por hecho en un AVE que no tiene nada que ver con el romántico Expreso de Andalucía: sí, no se lo voy a negar, para alguien que jugaba a ser escritor, era una aventura con ínfulas de romanticismo atravesar las frías madrugadas manchegas adormilado, junto a soldados que no paraban de fumar porros; pero eso sí, horas y horas de retraso, y las clases de día siguiente perdidas porque en lugar de las ocho llegábamos a las once de la mañana.

Y es que el tren ha vertebrado nuestro país y nuestro continente, porque antes que se inventara el programa Erasmus ya se inventó el Interrail. Es más, al igual que se ofrecen las becas Erasmus deberían ofrecerse las becas Interrail: porque no hay mejor forma para llegar a amar a Europa que recorrerla en sus trenes. Llegar a la estación de Francia en Barcelona; llegar en tren a la universitaria y medieval Heildelberg y encontrarse con cientos de estudiantes y bicicletas; llegar a la colosal estación de Budapest; llegar de madrugada a la estación rumana de Arad y comprobar que es  el techo de cientos de personas que no tienen donde dormir; pasar miedo cuando en el Orient Express te despiertan los policías turcos para pedirte dinero; dejar tu mochila a un hombre con turbante que se ha convertido en la improvisada consigna de la estación de Estambul; vivir más de un día atrincherado dentro un vagón en un tren que va desde Roma a Irún; y llegar a Venecia en tren, porque no hay más bella bienvenida que bajarte del tren en Santa Lucía y estamparte de narices con el Gran Canal.

En euskera a las estaciones de tren se les llama “geltoki”: bonita palabra que significa “sitio de despedida” Y es que, a pesar de las normas de seguridad, las estaciones de tren siguen siendo más hospitalarias y más propicias al beso que los aeropuertos: la estación de Atocha, la Gran Estación Central de Nueva York, la Victoria de Londres, la de Boston montando en un tren con destino a Canadá.

En definitiva el tren no sólo es más ecológico y más eficiente en términos económicos. Además vertebra gentes y territorios, paisajes y paisanajes. Y además, para que negarlo, es más bello y más literario. Sin duda llevaba razón Antonio Orejudo cuando tituló su fantástica novela

“ventajas de viajar en tren”.

Publicado en Sur el 16 de marzo de 2022

Hace unas semanas compré mi último ejemplar de Sur en el quiosco del Pío, en mi pueblo, Villanueva del Trabuco. Toni, el del Pío, me dijo que cerraba, que no le salían las cuentas. Y naturalmente me costó encajar el golpe, no en vano se cerraban casi cuarenta años desde que adquirí allí mi primer ejemplar de Sur, no a Toni, sino a su padre que ya falleció.

Y claro está, el ejercicio barnizado de nostalgia se hizo inevitable. Recordé con emoción los primeros ejemplares de Sur que me compraba mi madre cuando veníamos “de médicos” a Málaga siendo yo un mocoso, páginas que eran devoradas con fruición durante semanas, de principio a fin, incluidos anuncios y esquelas, introduciendo la nariz una y otra vez en su interior e impregnándome de un olor que nunca olvidaré, como casi una especie de magdalena de Proust hecha de papel y tinta.

Después llegó el colegio mayor de Madrid, el Chami, con su sala de prensa como lugar de misa diaria periodística: Diario 16 (Pedro J. Ramírez era mi ídolo) era leído de punta a rabo, y después, dependiendo del tiempo, revisaba El Independiente, El País, ABC y YA.

Después en Granada me sumergí esa temporada en el Ideal (a mi madre le recordaba a mi abuelo, que estaba suscrito en Zafarraya a Ideal y Patria). Y en Sevilla me pasé a El Mundo: seguía siendo fiel a  Pedro J. y me encantaba cruzarme en el quiosco del Porvenir con el torero ya mayor Pepe Luis Vázquez. Buenos días, maestro. Buenos días, joven. Y yo con mi periódico en el brazo era feliz regresando a mi piso de alquiler.

Pero siempre que volvía un fin de semana o en vacaciones a mi pueblo se repetía el ritual del paseo hasta el quiosco del Pío a comprar el Sur.

En Estados Unidos era difícil hacerse con la prensa española en papel (fue la primera vez que visite el Sur digital) pero en Europa sí era posible: recuerdo los sábados bajando la Vía di Barbacane de Florencia para hacerme con un ejemplar de El País en la edicola.

Pero todo cambia. En pleno confinamiento, con los quioscos considerados “servicios esenciales” con toda justicia, después de comprar mi ejemplar de Sur a Toñi en la Avenida Pintor Sorolla, me encontré con una amiga profesora universitaria: “¿pero tú todavía compras prensa escrita? Uff, pues deben quedar ya poquitos como tú”. Fue el primer comentario, el primer síntoma de otra epidemia coétanea que iba a ir extinguiendo poco a poco al lector de prensa escrita. En ese momento pensé que quizá mi amiga no sabía que somos “adictos” a la droga de tocar, oler y ver un trozo de papel que retrata la actualidad caduca y efímera, que mi amigo Manolo lo pasa muy mal los tres días al año que no hay prensa (Navidad, Año Nuevo y Viernes Santo), tanto que el día anterior compra dos periódicos para reservar uno para el día siguiente. Que María, con 94 años, lleva décadas y décadas comprando su ejemplar de Sur y disfrutando con este placer diario, y necesario…

Pero el cambio es imparable. Esta misma Tribuna, sin ir más lejos, será leída mucho más en digital que en papel. Así que ruego que a los poquitos, y últimos mohicanos de una causa perdida, que la lean en papel que cojan tijera y la recorten, porque dentro de poco también perderán ese placer recortable. Por mi parte sigo teniendo recortados como si fuera un tesoro mis primeras publicaciones, o portadas históricas a cinco columnas…

Ya echaremos en falta los ejemplares atrasados para uso doméstico, porque ya se sabe que no hay cosa más desfasada que de periódico de ayer. No digo como papel higiénico, que para eso se utilizaba en muchas casas de abuelos, sino como protector de suelos para tareas de pintura, o como material para manualidades, o para protector de huevos y figuras de cerámicas metidos en hueveras improvisadas o cajas de cartón. A mí hasta me gusta (reconozco mi enfermedad) verlos apilados en casa, hasta que soy conminado (y con razón) por mi esposa para que sean reciclados a la mayor brevedad posible.

De momento sigo disfrutando del paseo hasta el quiosco de Toni en la Avenida Pintor Sorolla, ya no coincido con el fallecido dramaturgo Romero Esteo, pero de momento sigue abierto y sigue habiendo prensa. Es más, por fortuna, en mi pueblo, días despúes de cerrar el Pío, tomó el relevo la librería Anele, así que disfrutaré de entrar en ella a comprar mi Sur mientras dure.

Pero no nos llevemos a engaños, es inevitable, se está escribiendo la crónica de una muerte anunciada del papel, y, para más inri, se está anunciando su futura necrológica sin necesidad de tinta: en una fría, fugaz y resplandenciente pantalla.

Nota: Después de enviar este suelto a SUR me llega la noticia del fallecimiento de Don Cristóbal, de Villanueva de Tapia, lector del SUR en papel todos los días, durante décadas y décadas. In memoriam.

Publicado en la Tribuna de Diario Sur, el 23 de octubre de 2021

La primera vez que voté al Congreso de los Diputados, hace ya unos cuantas décadas, me incliné por el Partido Andalucista. Lo hice por correo porque residía en una pensión de Madrid: supongo que mi exilio dorado hacía erupcionar mi andalucismo sentimental; sin embargo, también pesaba en mí un puro argumento aritmético en forma de pregunta: si los vascos y los catalanes condicionaban toda la política nacional, por qué los andaluces, que éramos los que más diputados aportábamos (más de sesenta) no nos poníamos de acuerdo y nos convertíamos en los verdaderos (ojo, y más legitimados que ninguno) árbitros de la política española.

Mi gozo en un pozo. Con el tiempo el Partido Andalucista terminó sin ningún diputado en el Congreso de los Diputados, y lo que es peor, los catalanes y los vascos, siendo franca minoría, se han radicalizado y condicionan la política española desde posiciones que niegan el propio futuro de la propia España. Ver para creer.

Es meridiano que algo habrá que cambiar si queremos que siga existiendo una de las naciones más antiguas de Europa: desde el respeto a su pluralidad, por supuesto, pero también desde el respeto a todos y cada uno de sus votantes, donde de supone que radica la soberanía popular.

Visto lo visto los votantes de mi provincia malagueña, una de las más pobladas y, por tanto donde un diputado “sale más caro”, porque necesita más número de votos, nos debemos de plantear la utilidad de nuestro voto, ya que si votamos a un partido mayoritario de ámbito nacional, y no gana, no pintará mucho desde una oposición a la que no se le da ni agua; y si resulta el ganador de las elecciones, nuestra decisión será fagocitada en un gobierno que cuenta con nuestro voto, pero que se tiene que “ganar” a las minorías nacionalistas y, peor aún, independentistas, por tanto son éstos últimos más decisivos, aunque sean menos. Y como última opción, si votamos a un partido minoritario nuestro voto puede que sirva de poco, porque ni siquiera obtendrá representación parlamentaria.

En este sentido la primera gran mentira que hay que eliminar es la provincia como circunscripción electoral. Por dos motivos primarios. Primero, porque votamos a diputados que ni siquiera son malagueños muchas veces y que después la mayoría ni siquiera conocen; y lo peor, que no cumplen el mandato representativo de sus vecinos: cumplen el mandato de la sacrosanta disciplina de voto de su partido, incluso si su voto va en contra de los intereses de la provincia que representa, da igual lo que sea mejor para Málaga, tú votarás lo que te diga tu partido. Segundo, porque con este reparto se llega a una injusta falta de representación para miles y miles de votantes, y si no me creen comparen: en la últimas elecciones generales los 19.761 compatriotas que legítimamente votaron a Teruel Existe obtuvieron un diputado; sin embargo los 228.856 compatriotas que legítimamente votaron por el PACMA, que son los mismos que Teruel Existe multiplicados por once, no obtuvieron ni un triste diputado. Por tanto, sería planteable que en el Congreso de los Diputados, y mientras los partidos sigan estando de acuerdo en que mandan ellos y no la provincia, debería instaurarse una única circunscripción nacional, como ya ocurre en las elecciones europeas, por ejemplo.

Y lo del Senado ya no tiene nombre. La propia Constitución del 78 hace ya más de cuarenta años lo definió como “cámara de representación territorial”. Pues bien, mientras la descentralización autonómica ha alcanzado cotas que superan de largo a cualquier estado federal de Occidente, todavía seguimos sin una cámara donde cada autonomía tenga una voz que la represente. Por tanto, eliminaría las elecciones al Senado y este quedaría conformado con los senadores que cada autonomía nombre en proporción a su tamaño y a la propia distribución electoral de su parlamento autonómico. El Senado pasaría a tener derecho de veto en todas aquellas leyes generales que afecten a las propias competencias autonómicas, y no como ahora, que pinta más bien poco como cámara de segunda lectura y sin ningún derecho de veto. Y ojo, que no me invento nada, simplemente estoy copiando el exitoso modelo federal alemán.

Parece ser que no está confirmado, pero dicen que el histórico canciller alemán Bismark dijo: “España es el pais más fuerte del mundo: los españoles llevan siglos intentado destruirlo y no lo han conseguido”. Y desde luego que lleva razón, pero mucho me temo que es ahora, después de varios siglos, cuando más cerca estamos de confirmar la destrucción de un país donde nos encanta pelearnos unos a otros a garrotazos. Así que empecemos por dar voz a las autonomías en el Senado y por un Congreso que represente de verdad a la soberanía del pueblo al que se debe. Si es así, estoy dispuesto a no votar de nuevo al Partido Andalucista.

- Héroe. 6 de mayo de 2021. Minuto 50

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-  El 13 de mayo la Virgen María… 13 de mayo de 2021. Minuto 52

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-  Sapiens. 20 de mayo de 2021. Minuto 50.

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- Somos lo que comemos. 27 de mayo de 2021. Minuto 54

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- Vacuna. 10 de junio de 2021. Minuto 52

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- Caminando. 17 de junio de 2021. Minuto 55

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- Carpe Diem. 11 de febrero 2021. Minuto 53

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- La radio. 18 de febrero 2021. Minuto 52

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 - El perro Rivero. 25 de febrero 2021. Minuto 52

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- Macetas. 4 de marzo 2021. Minuto 52

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- Pensando en nada. 11 de marzo 2021. Minuto 50

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- El primer año. 18 de marzo 2021. Minuto 56

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- La nación más fuerte. 25 de marzo 2021. Minuto 56

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- “Primo vero”. 8 de abril de 2021. Minuto 52

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- Una buena conversación. 15 de abril de 2021. Minuto 52

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- El amigo. 22 de abril  2021. Minuto 51.

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- Libros. 29 de abril 2021. Minuto 52

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Publicado en Tribuna del Diario Sur el 27 de abril de 2021

Poco a poco se fue enrareciendo el ambiente. Comenzaron las peleas en las calles y en los mitines, otra vez: doscientos años después los españoles volvían, otra enésima vez más, a pelearse a garrotazos, otra vez las dos Españas…, otra vez. Y llegaron sobres amenazantes con balas, y se levantaron de la mesa del diálogo, y mientras tanto seguían moriendo en soledad, año y medio después, los muertos de la pandemia. Y seguían aumentando las listas del paro, y seguían sin venir como antes los turistas, y los fondos europeos tampoco llegaban, y el gobierno decidió que ya no podía prorrogar más el estado de alarma, y que ya no había dinero para más ertes, y de pronto medio millón de españoles se fueron al paro, y los políticos seguían en sus trece, enrocados en posturas irreconciliables, y con el país hundido en la miseria…

Fue entonces cuando el presidente del gobierno decidió, por mero tacticismo político, adelantar las elecciones generales: hacía falta, dijo, un nuevo gobierno que gestionara el fin de la pandemia, que no terminaba de llegar nunca, y el inicio de la recuperación económica, que tampoco terminaba de llegar…

Pero el resultado de las elecciones fue incierto: no había ninguna mayoría clara, y como seguían sin hablarse los políticos nadie daba su brazo a torcer. Y el rey propuso finalmente como candidato otra vez al que ya era presidente del gobierno, simplemente porque había ganado las elecciones por un puñado de votos, pero salió derrotado en la sesión de investidura, y comenzaron los dos meses para repetir las elecciones, y los políticos, y los españoles, seguían a garrotazos.

Hasta que llegó el día en que los españoles se despertaron con la noticia. A tres semanas de que concluyera el plazo de los dos meses, el rey, por sorpresa, proponía como presidente del gobierno a don Rafael Nadal Parera: ¿el tenista? Sí, contestaban todos con asombro, Rafa Nadal, el tenista…

Y de pronto una mayoría silenciosa (la mayoría oculta que estaba harta de la pandemia, de la pobreza y de los garrotazos) se echó a la calle: con mascarilla y con pancartas que decían “Vamos Rafa…” o en caravanas de coches pitando y gritando el mismo eslogan: “Vamos, Rafa”. Incluso hubo algunos, los más desesperados, que en lugar de un lazo con un color determinado se pusieron un pañuelo verde en la frente donde se podía leer: “Rafa for president”. Y muchos famosos, con Antonio Banderas y Pau Gasol a la cabeza, firmaron un manifiesto de apoyo a don Rafael Nadal Parera.

Y llegó el día del debate de investidura. Y don Rafael Nadal, impecable en un traje azul aviación, subió a la tribuna y vino a decir, en resumen (porque el discurso duró mas de media hora) que no pertenecía a ningún partido, que se metía en este tremendo lío porque así se lo había pedido su rey y por servicio a su país, y a renglón sentido pasó a enumerar una serie de propuestas que podían abrazar tanto los de izquierdas como los de derechas, porque nacían del más puro común de los sentidos.

Y los extremos votaron que no, y los de centro izquierda y los de centro derecha (por la presión de sus bases) se abstuvieron, y una exigua minoría de partidos regionalistas y de centro fueron los únicos que votaron que sí: una pena, pero suficiente para que don Rafael Nadal, sí, el mismo, el tenista, fuera investido como el octavo presidente de la Constitución del 78, una constitución que, a pesar de todo, seguía vigente.

Don Rafael Nadal se rodeó de los mejores, entre cosas porque los mejores sí estaban dispuestos a ser ministros en un gabinete presidido por él.

La consigna que dio a sus ministros, a los mejores, fue clara: quiero soluciones, me da igual las que sean, pero soluciones, no más problemas. Y por primera vez en más de cuarenta años se aprobaron, entre otras, una ley de educación, una ley del medio ambiente, una ley de contratos de trabajo y una ley de pensiones con vocación de permanencia. No eran leyes perfectas, ninguna lo es, pero por lo menos nacían del diálogo (no de los garrotazos), del sentido común (no de los intereses partidistas) y de la visión a largo plazo (no pensando en las próximas elecciones, entre cosas, porque ya había dejado claro Rafa Nadal que no repetiría como presidente).

Y fue así como se emprendieron rápidamente todas las reformas que Europa exigía para que por fin llegaran los fondos europeos, y por fin se vacunó a toda la población, y llegaron de nuevo los turistas, y llegaron de nuevo las inversiones, porque en el mundo entero España generaba la confianza necesaria para que todo volviera a ser como antes.

Y aquella primavera comenzó un sueño. Hasta que dos años y medio después despertamos y don Rafael Nadal, harto de puñaladas traperas a escondidas, dimitió y convocó elecciones. Y todo volvió a ser como antes, como antes del sueño de una noche de primavera.

- La revolución de la mujer: 26 de noviembre de 2020. Minuto 3

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- Recuerdos musicales: 3 de diciembre de 2020. Minuto cero

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- Tristeza contaminada: 10 de diciembre de 2020. Minuto cero

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- Silencio: 17 de diciembre de 2020. Minuto cero.

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- Cae la nieve: 14 de enero de 2021. Minuto 52

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- Democracia norteamericana: 21 de enero de 2021. Minuto 51

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- Besos robados: 28 de enero de 2021. Minuto 52

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- Cementerio inglés de Málaga: 4 de febrero de 2021. Minuto 51

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Publicada en Tribuna de Sur el 6 de febrero de 2021

Hace ya unos treinta años paseaba tranquilamente por un calle de Viena cuando, de pronto, dándome un susto de muerte, un ciclista comenzó a gritarme en alemán como un loco mientras no paraba de tocar el timbre de su bicicleta para que me apartara. No entendía lo que pasaba hasta que caí en la cuenta de que casi sin darme cuenta (la falta de costumbre) era un peatón que había invadido un carril bici. Porque hace treinta años, como mínimo, ya mucha gente utilizaba la bicicleta en la capital austríaca y circulaba por carriles bici, cuando en España era pura ciencia ficción.

Hace venticinco años comencé a trabajar en Sevilla, y placenteramente me iba por la mañana en mi bicicleta hasta el Cerro del Aguila. Nunca olvidaré la frase de un compañero de despacho: da vergüenza y es indigno que un letrado de la Junta de Andalucía venga a trabajar en una bicicleta.

Afortunadamente los tiempos han cambiado y ya son muchas las personas que acuden a su trabajo de forma saludable y ecológica: sobre dos ruedas. Hasta tal punto que hace cinco años, en esta misma Tribuna, invité a todos los malagueños a aprovecharse de una ciudad en la que, al contrario que en Viena, las bicicletas no son sólo para el verano.

Y en Málaga, tímidamente (todo hay que decirlo), se comenzaron a construir carriles bici, incluso se creo un red pública de alquiler de bicicletas con puntos de entrega y recogida en muchos puntos de la ciudad.

Y se comenzó a hablar, y a presumir, de Málaga ciudad inteligente (Smart city), ciudad ecológica, ciudad amante del deporte. Pero en el paseo marítimo Picasso, de forma absolutamente inexplicable, seguía sin haber un carril bici entre el Morlaco y Antonio Martín. Y yo seguía sufriendo, como peatón, las bicicletas que pasaban rozándome. Y yo seguía, como ciclista, sufriendo por no tener un espacio propio mientras me cruzaba con el propio alcalde que iba andando por la mañana temprano. Porque desde hace décadas seguimos esperando la solución más sencilla, un puñetero carril bici. Y me decían que es Costas no le daba permiso al Ayuntamiento para construirlo por el lado del paseo más cercano a la playa, y me decían que es que la Junta no le daba el dinero al Ayuntamiento para construirlo. Y entre todos el carril sin barrer anunciando la futura muerte del ciclista.

Y esa muerte llegó en el 2021, con un ordenanza que envía a los ciclistas al matadero de una calzada compartida con miles de coches que siempre llevan las de ganar: u

n “carril derecho lento”para biclicletas que en la práctica se ha convertido en un “carril derecho de adelantamiento”. Y los propios policías locales, mientras recriminan al ciclista que vaya por un paseo por donde no hay carril bici, ven con sus propios ojos cómo los coches adelantan por la derecha, no a más de 30 km por hora sino a más de 50; y encima miran con cara de superioridad a los obedientes conductores que no aprovechan esa inesperada vía rápida y expedita.

La situación es de locos, y lo único que puedo hacer, desde esta humilde tribuna, es pedirles que firmen en change.org contra esta locura y acudan con sus bicis a la manifestación que se ha convocado para el domingo 14 de febrero, día de los ciclistas enamorados.

Porque al menos nos queda el derecho a protestar para que, en la ciudad del paraíso, en la ciudad en la que tenemos el privilegio de que las bicicletas no son para el verano porque son para todo el año, no se escriba la crónica anunciada de la muerte de un ciclista.

Pensamientos: La tarde con Mariló Maldonado en Canal Sur Radio

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