Lecturas prohibidas

Canción para los niños de la Clase de Provi

Para vuestra información…. 

El próximo lunes se va a presentar “Hijos y héroes, 2″, en el que han participado los escritores JAIME AGUILERA, PABLO BUJALANCE, JUAN GAITÁN, JOSE MANUEL GARCÍA MARÍN, ALICIA MARCHANT, FELIPE NAVARRO, ANDRES REINA, MIGUEL TORRES LOPEZ DE URALDE, JOSE ANTONIO TRUJILLO, CARLOS VERDIER.

De un tiempo a esta parte, todo el mundo quiere estar en un grupo de líderes o de notables; o sea, todo el mundo quiere estar en un “G”: primero fueron los siete países más industrializados los que crearon el G-7, luego se añadió Rusia y se llamó G-8. Por su parte los países llamados emergentes –antes se decía en vías de desarrollo- crearon el G-5.
 Y se ve que la epidemia, con “g” de grupo y no de gripe, ha seguido extendiéndose, porque también los clubes de fútbol europeos más poderosos, para no ser menos, crearon el G-14.
 El caso es que ahora nuestro país, por boca y ojos de su presidente del Gobierno, está chillando y llorando para que se le invite a la reunión de Washington del G-20, que se ve que es una refundición de los “G” que ya he nombrado, que precisamente quiere, o al menos eso dicen, hacer una refundición del capitalismo. El caso es nuestra ínclita nación –en otros tiempos ya pretéritos llamada imperio- se ha quedado fuera de todas las combinaciones de “G” posibles y, claro, ya estamos hartos de reivindicar por todo el mundo la “Ñ”: ahora queremos un poquito más de “G”.
 Pero no es lo peor, lo peor es que, antes, ahora y me temo que mañana, más de la mitad de la población del mundo sigue sin agua y muerta de hambre. Resulta un tanto paradójico, por no decir otra cosa, que todos estén como locos buscando fórmulas  para paliar la crisis financiera. Resulta un tanto paradójico, por no decir otra cosa, que todos consideren ahora que la prioridad número uno del mundo es sacarle las castañas del fuego a individuos que se han forrado a costa de todos nosotros, y que además no van a tener ningún miramiento en seguir haciéndolo.
 En fin, y para resumir en una frase, el mundo sigue muriéndose de hambre mientras España sigue sin encontrar su punto “G”, y los que ya lo han encontrado ahora no paran de buscarse lo único que le interesa, el punto “O” que se ubica en el ombligo.

Quiero pediros disculpas por el retraso en estas últimas semanas, el cual ha motivado que cuelgue dos artículos de golpe, y que todavía me quede pendiente otro. Circunstancias familiares y profesionales han sido las culpables.

También quisiera agradecer a los nuevos suscriptores de esta página, que curiosamente han sido unos cuántos en estos últimos días, los minutos que cada semana dedican a este rinconcito de la red de redes, gracias.

Por último, a modo de fe de errores, en el artículo dedicado al pintor Emilio Moreno, se hace necesario cambiar la palabra “sordomudo” por “sordo”, ya que la otra noche tuve que escuchar sus reproches con su propio timbre, con lo cual queda más que demostrado que es sordo, pero no mudo. Perdona mi error, Emilio.

Jaime Aguilera

El paisaje va dejando de ser llano y árido, poco a poco se va escarpando y tornando más húmedo y norteño.
 Al fondo, a la izquierda, el monasterio de El Escorial y la cruz del Valle de los Caídos. Atravieso el túnel de Guadarrama. En radio Segovia ponen seguidas varias cuñas neurológicas: tu  viuda, tus hijos y tus nietos no te olvidan, la “conducción” (del féretro, supongo) será a tal hora hacia la iglesia de San…
 Cuando uno reside en una ciudad, en la tranquilidad de que el tiempo de partir hacia otra todavía es lejano, se van postergando visitas que, al final, no se hacen. De esta forma se materializan paradojas que hacen que, por ejemplo, el japonés que visita la capital una semana incluye el Palacio de La Granja en su apretado y claustrofóbico itinerario y un servidor, por el contrario, deja pasar cinco años sin darse una vuelta por el Real Sitio.
 Sea como sea, hay ciudades y rutas que, como el desodorante, no te abandonan. Aunque te cases por la iglesia con otra, te perseguirán como ávidas amantes: y siempre tendrás que volver a ellas, y siempre habrá dejar un paseo sin pasear, precisamente para poder saborear algo nuevo en la siguiente visita obligada.
 Las aguas de abril, que podían haber sido mil y se han quedado en quinientas, han hecho que la primavera de La Granja reviente por doquier. Los álamos, los olmos, las hayas y los robles de sus jardines exhiben con descaro un verdor resplandeciente. Los arroyos corretean juguetones con el agua del deshielo. El mítico y krausista pico de Peñalara todavía no se ha deshecho de su gabán blanco de fina nieve.
 Me gusta más el jardín inglés, silvestre y asimétrico. Me gusta más que esta emulación borbónica del añorado Versalles; sin embargo, a pesar de estas cuadraturas artificiosas, la sombra alargada de los árboles, el frescor de la mañana y el rastro oloroso del arrayán te seducen obscenamente.
 En definitiva, todas las tramoyas de este regio escenario se preparan para acoger a los infantes cuando regresen para la función veraniega, en busca de temperaturas menos tórridas y mucho más hospitalarias.
 Quizás sea por mis querencias republicanas que no quiera volver en verano, que desee volver otra vez en algún otoño lánguido y dorado.

DURANTE TODA ESTA SEMANA SE CELEBRA EN MÁLAGA EL UNDÉCIMO FESTIVAL DE CINE ESPAÑOL.

COLABORO CON DIARIO SUR Y TODOS LOS DÍAS CUELGO UN ARTÍCULO AL RESPECTO EN EL BLOG DE DIARIO SUR:  http://blogs.diariosur.es/jaime-aguilera

POR SI A ALGUIEN LE APETECE ECHAR UN VISTAZO.

 SALUDOS

Los tres hermanos entraban en el bar. El pelo suciamente engominado, las chaquetas antiguas de pana y los zapatos con barro. Abrían la puerta del Juanmaría y se dirigían a la barra con los brazos cruzados por la espalda, uno de ellos cojeando y los otros dos con zancadas desproporcionadas, como si todavía estuvieran pisando tierra mojada.
 Tres novias para tres hermanos. Tres santas ingenuas para tres santos inocentes. Tres mujeres que tuvieran la temeridad y la osadía de convertirse en las tres acompañantes de los tres hermanos Dalton en versión trabuqueña.
 Un día, junto al padre viudo, dicen que fueron a comprar un tractor a la casa John Deere de Antequera. Miraron varios modelos, escogieron uno, preguntaron al comercial que los atendía el precio y cinco segundos después le pusieron encima de su mesa los millones de las antiguas pesetas dentro de una talega de tela casi roída. Me imagino la cara estupefacta del comercial contando  uno a uno los billetes  hasta completar el precio total, sin tarjetas de crédito, sin cheques, sin plazos, sin financiación…
 En la casa antigua de Archidona, una cortiscales, como yo, seca semillas de melones en papel de periódico. Tiene cuatro hijos, es una familia humilde y honrada que intenta salir adelante como puede.
 Pasa el tiempo, muere el padre de los primeros, Juan Parrato y el hermano menor se va del cortijo porque consigue su novia. Se dedica a gastar su parte de la herencia y necesita más dinero.
Por otro lado, el hermano menor de los cortiscales no trabaja mucho y necesita dinero para comprarse un caballo.
 El parrato le ofrece al cortiscales el dinero que necesita a cambio de que acribille a perdigonazos a sus dos hermanos parratos, y así quedarse con su herencia.
 No ha ocurrido ni en Puerto Hurraco ni en el Cortijo de Los Galindos. Ha sido en un pueblo con nombre de arma de fuego que coincide que es el mío, y que cargará con una leyenda negra injusta porque es eso, puramente leyenda alejada de una realidad moderna y normalizada.

La semana pasada comencé a ver una película espeluznante que retrataba como conseguían secuestrar a mujeres en distintos puntos del mundo para hacer de ellas “esclavas sexuales”: a una niña occidental, de turismo junto a su madre por un país del sudeste asiático; a una adolescente ucraniana, engañada en su deseo de ser modelo; a una madre joven en Praga… No pude terminar de verla.
Acabo de leer en un periódico el caso de la joven brasileña que ha permanecido secuestrada desde los diez hasta los diecinueve años que tiene ahora, que ha sufrido violaciones y vejaciones de todo tipo por el animal que la tenía encerrada en el sótano del bar que regentaba, que se ha quedado embarazada dos veces (el primer bebé, que tuvo a los trece años, lo ahogó su raptor y el segundo no se sabe dónde está), y que incluso se especula con la posibilidad de que su secuestrador haya sido el asesino de su madre.
Me viene a una mente deformada por la cinefilia la cara del joven Terence Stamp, muy diferente al que después sería protagonista de “Beltenebros”, encerrando a Samantha Eggar en el sótano de “El coleccionista”.
Sin embargo, casi con toda seguridad la exasperante ficción de estas dos películas será una versión suavizada de la cruda realidad de la joven brasileña.
Si el hecho de sentarme delante de una pantalla me produce un sentimiento de impotencia y de rabia contenida, lo peor viene después cuando uno imagina y hace la natural traslación de lo imaginario a lo real.
Lo peor viene cuando intento meterme dentro de su pellejo lleno de  heridas y moratones: entonces ya no hablamos de rabia, hablamos de un miedo atroz, atávico y profundo.
Lo peor viene cuando me meto en el pellejo de mi mujer, mi hija, mi madre o mi hermana: entonces ya no hablamos de rabia o de miedo atroz, porque en ese momento te quedas sin palabras.

Ahora que se acerca el Gordo de la Navidad, la mayoría hablaremos de salud, que es la forma eufemística de decir que seguimos sin ser millonarios.
Y curiosamente, teniendo en cuenta que se hacen listas de todo lo relacionado con el año que termina, y a pesar, insisto, de que tantas y tantas veces se va a desear que no venga la desgracia en forma de enfermedad, no creo haber visto ninguna lista con los diez españoles más felices, o con los diez españoles con más salud –se supone que física y mental-, o la que para mí sería más sintomática: con los diez españoles con más ilusión por seguir viviendo.
Eso sí, hablando de listas, y en concreto de la nómina de los que son más millonarios, hay una revista, Forbes, que vive de eso:  de calcular las fortunas de los que no saben qué hacer con tanto dinero. El señor Gates, el que vende el programa a través del cual les redacto estas líneas, es el que año tras año lidera el ranking de los que seguramente no saben lo que la vale un café.
También la revista Forbes, en un maravilloso ejercicio de poner en paralelo realidad y ficción, ha hecho otro listado con los personajes de ficción con más posibilidades. Una serie de nombres que no existen en el mundo real, que son mentira, pero que no por ello no deja de tener su gracia.
De esta forma el que ahora está “el primero de la clase” es Oliver ‘Daddy’ Warbucks, ex general del ejército norteamericano en un cómic, y que se habría aprovechado de las aguas revueltas de Irak y Afganistán para acumular una fortuna de 362.000 millones de dólares.  Al igual que los que vinculan sus negocios a las guerras, los que apuestan por el oro suben puestos: este es el caso, por ejemplo, del Tío Gilito, cuya fortuna está estimada en 109.000 millones, o de un clásico de los vídeojuegos, el fontanero Super Mario Bros, que cierra la lista con 10.000 millones, fruto de varias décadas coleccionando monedas de oro.
 Es el primer año, desde que en 2002 se inventara esta curiosa lista, que no es líder alguien que se viste rojo y blanco (por culpa de Coca-Cola) y que sólo trabaja en Nochebuena. La revista decidió retirarlo de la lista porque recibieron millones de cartas afirmando que Santa Claus no es mentira: existe. Feliz Navidad.

YA VA SIENDO HORA DE QUE MUESTRE MI CARIÑO PUBLICAMENTE A TODOS LO QUE VISITAIS HABITUALMENTE ESTA PAGINA, EN ESPECIAL A AQUELLOS QUE HABEIS HECHO ALGÚN COMENTARIO. GRACIAS, DE VERDAD. DE ALGUNOS CONOZCO VUESTRA IDENTIDAD, DE LA MAYORÍA NO; SEA COMO SEA, VUESTROS COMENTARIOS SON EL ALIENTO NECESARIO PARA ENFRENTARSE A UNA PAGINA EN BLANCO. POR ESO, APROVECHO EL MOMENTO TOPICO DE ESTAS FECHAS PARA DESEAROS LO MEJOR A LOS QUE NO CONOZCO Y A:

René barbier; Artemisa; Fernando Correas; Boris Vian; Txe; Carmen Lozano; Mariló; Maite; Antonio Alvárez; Neus; Lux; Pastrami; Narsu; El gordo de Minnesota; Lonicera; Alicia Marchant; Belén; Jesús Ruiz Ormeño.