Lecturas prohibidas

Ahora que se acerca el Gordo de la Navidad, la mayoría hablaremos de salud, que es la forma eufemística de decir que seguimos sin ser millonarios.
Y curiosamente, teniendo en cuenta que se hacen listas de todo lo relacionado con el año que termina, y a pesar, insisto, de que tantas y tantas veces se va a desear que no venga la desgracia en forma de enfermedad, no creo haber visto ninguna lista con los diez españoles más felices, o con los diez españoles con más salud –se supone que física y mental-, o la que para mí sería más sintomática: con los diez españoles con más ilusión por seguir viviendo.
Eso sí, hablando de listas, y en concreto de la nómina de los que son más millonarios, hay una revista, Forbes, que vive de eso:  de calcular las fortunas de los que no saben qué hacer con tanto dinero. El señor Gates, el que vende el programa a través del cual les redacto estas líneas, es el que año tras año lidera el ranking de los que seguramente no saben lo que la vale un café.
También la revista Forbes, en un maravilloso ejercicio de poner en paralelo realidad y ficción, ha hecho otro listado con los personajes de ficción con más posibilidades. Una serie de nombres que no existen en el mundo real, que son mentira, pero que no por ello no deja de tener su gracia.
De esta forma el que ahora está “el primero de la clase” es Oliver ‘Daddy’ Warbucks, ex general del ejército norteamericano en un cómic, y que se habría aprovechado de las aguas revueltas de Irak y Afganistán para acumular una fortuna de 362.000 millones de dólares.  Al igual que los que vinculan sus negocios a las guerras, los que apuestan por el oro suben puestos: este es el caso, por ejemplo, del Tío Gilito, cuya fortuna está estimada en 109.000 millones, o de un clásico de los vídeojuegos, el fontanero Super Mario Bros, que cierra la lista con 10.000 millones, fruto de varias décadas coleccionando monedas de oro.
 Es el primer año, desde que en 2002 se inventara esta curiosa lista, que no es líder alguien que se viste rojo y blanco (por culpa de Coca-Cola) y que sólo trabaja en Nochebuena. La revista decidió retirarlo de la lista porque recibieron millones de cartas afirmando que Santa Claus no es mentira: existe. Feliz Navidad.

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En el cine, como en literatura o en música, te puede gustar o no una película. Pero hay veces que tomas partido, o sea, que te vuelves partidario de un determinado director. A mí me ocurre con Woody Allen o con Garci: cada vez que estrenan una nueva cinta tengo predisposición a ir a verla; entre otras cosas, porque sé con casi total seguridad que me va a gustar.
 Y efectivamente ese ha sido el caso del último largometraje de Jose Luis Garci, “Luz de domingo”, que una vez más nos traslada a una Asturias de una melancolía húmeda y esmeralda.
 Sin desvelar detalles de un guión basado en un relato de Pérez de Ayala, y para no desincentivar a todo aquel anónimo lector que se decida a ir a verla, se puede decir que la estructura narrativa se divide claramente en dos mitades divididas por un ecuador dramático y desgarrador. Pues bien, la primera parte es la que realmente me ha subyugado de la película; precisamente la parte en la que ocurren menos sucesos, en la que los fotogramas son contaminados por una rutina de copas de cristal, manteles y lluvia tras los cristales. Es en esta parte más descriptiva y menos narrativa donde uno se va enamorando del paisaje y del paisanaje, donde uno, a través de un casting y una puesta en escena encomiables, se va dejando arrastrar por la indolencia de personajes atrapados en su pequeño mundo.
 Porque aquí es donde florece el mejor Garci, en las historias íntimas enmarcadas en escenarios cautivadores. Después, en la segunda mitad, todo se acelera y se tensa con una violencia que hace que lo pasen mal los personajes y, por extensión, algunos espectadores como el que les escribe. ¿Por qué se tuvo que rasgar esa frágil armonía de lo cotidiano? ¿Por qué romper las miserias y las grandezas del devenir pausado de los días y las semanas?
 Insisto, dentro de esta excelente película, me gusta mucho menos el clásico western que lleva implícito en la segunda mitad. He disfrutado mucho más al principio, recreándome en las tardes de domingo de paseo y de mesa camilla, de copita de anís y brasero, de lluvia y de silencio: un silencio acompasado por el sonido de un reloj de pared y resquebrajado por la tormenta que ha oscurecido la luz de domingo.

En estos días se ha celebrado un año más, en Málaga, el denominado ENCODE, que se está convirtiendo en un foro internacional donde debatir y reflexionar sobre las amenazas y fortalezas de nuestro mundo actual. Tanto Rigoberto Menchú como Kofi Annan decían con pesimismo que tienen la sensación de que cada vez estamos peor. Pero ambos coincidían también en que la esperanza se tiñe con palabras como “educación” y “conocimiento”.
 Y es que un ejército de ciudadanos adiestrado en la dignidad, la tolerancia y el esfuerzo, y con un portátil con conexión a internet como único fusil, se convierte en la peor de las pesadillas para el hambre o la dictadura. Aunque, claro está, si se es analfabeto o si –como decía Rigoberta- no hay electricidad y la única luz que se espera es la luz del día, el ejército no existe y no puede existir.
 En Andalucía tenemos todos la oportunidad de aprender en una escuela y tenemos electricidad, y no tenemos hambre, y tenemos ordenadores. Sin embargo, según el último “informe Pisa” nuestros niveles educativos dejan bastante que desear. Creo que ya lo he dicho más de una vez: en las estadísticas del CIS aparecen el paro, la vivienda, el terrorismo como problemas del país; pero nunca aparece la educación, que es, en mi opinión, una cuestión y un problema de Estado.
 De que los andaluces aumentemos nuestro nivel de renta más rápido que nuestro nivel de educación tenemos la culpa todos. Los políticos, que en lugar de estar todos de acuerdo en una cuestión básica lo que hacen, como no, es barrer para casa: bien confundiendo morales particulares con normas éticas universales o bien adulterando la historia con leyendas nacionalistas –incluido el nacionalismo andaluz-. Los padres, los primeros educadores, cada vez más alejados de la formación de sus hijos. Los maestros, cada vez más desmotivados y menos respetados. En definitiva, la culpa es de todos los educadores, no de los educandos.
 El futuro del mundo estriba en la posesión del conocimiento y en su reparto. No podemos permitir que el tercer mundo no tenga acceso y que el primer mundo pierda los valores que lo sustentan.

Un super-supermercado -también llamado gran superficie- catalán ha tenido la ocurrencia de montar una especie de sala de espera para maridos: en ella los compañeros y cónyuges podrán conectarse a internet, leer los periódicos, o simplemente ver la televisión en pantalla de alta definición mientras sus esposas van de compras.
 Dicen que los viejos y los niños se parecen. Ahora hay que añadir la categoría de los maridos: los ancianos cuentan con sus hogares y centros de día, los pequeños cuentan con sus guarderías y las ludotecas (instaladas también algunas de ellas en los centros comerciales), y ahora también los no tan sufridos esposos podrán contar con su salón recreativo particular.
 Es curioso como se siguen manteniendo, en algunos casos, roles sexuales distintos en circunstancias similares, y que evidencian quizás aquello de que nosotros tenemos sólo una neurona y la tenemos que tener entretenida. Ojo, no estoy hablando de la parte media de la tabla, es decir, de los hombres y mujeres que van de compras para que no críe telarañas la nevera, o por imperiosa necesidad de su armario. No estoy hablando de la obligación sino de la devoción. Me refiero al deseo voraz de que llegue el fin de semana para estar todo el día de tienda en tienda, rodeados de gente, sin ver la luz del sol y con hilo musical y anuncios varios como banda sonora de tu vida. Una “afición” que, como la propia palabra indica, es de género más femenino que masculino.
 Afortunadamente para mí, mi esposa no es aficionada a esa devoción que llaman “shopping”, y cuando vamos al centro comercial es porque no hay más remedio o porque allí, por desgracia, están los mejores cines. Pero llegado el caso, si ella cayera en las redes de un síndrome de abstinencia que sólo se cura con probadores y tarjeta de crédito, yo desde luego también me inyectaría metadona de papel y tinta en esta sala nueva de desintoxicación que se ha inventado el supermercado catalán.
 Fijense bien cuando paseen –si es que se puede hablar de pasear- por uno de estos templos de comsumo: podrán ver como hay maridos a la deriva con mirada ausente. Ahora podrán tener un puerto donde fondear y hacer escala.