Lecturas prohibidas

Cayo Lara, que con ese nombre más que coordinador general de Izquierda Unida parece el procónsul del senado comunista, ha dicho que no importa que Rosa Aguilar se haya ido a la Junta de Andalucía, porque –dice él- se ha ido una rosa pero vendrán mil rosas más en su lugar.
Desde luego, es digno de alabanza el optimismo desaforado de este jardinero que, como diría Duncan Dhu, está esperando que otras mujeres le digan su nombre para hacerlas reinas de su jardín de rosas. Pero, mucho me temo, que como sigan así las cosas, la única que va a aparecer –en espíritu- va a ser Rosa de Luxemburgo.
Dentro de poco serán las elecciones europeas y puede que entonces será otra rosa –Rosa Díez- la que se convierta en tercera fuerza política nacional. Puede que sea ella la que adelante a Izquierda Unida por la izquierda, y la que hará que toda la guardia pretoriana de Cayo termine como el “rosa”-rio de la aurora.
Porque Izquierda Unida es cada vez más Izquierda Hundida porque se aleja tanto de la realidad que no sabe, por ejemplo, cómo reconocer que para los que sufren la dictadura cubana la vida no es un camino de rosas.
Porque la única propuesta que se le ocurre al “senador” Cayo para combatir la crisis es cambiar de color los billetes de 500 euros, y conseguir, según él, que para los piratas que no declaran este dinero terminen los “días de vino y rosas”.
Se ve, como diría Garcilaso de la Vega, que la belleza de la rosa comunista es fugaz, y que como sigan por ese camino a Izquierda cada vez más hundida no la salva ni la Rosa de España. Es más, hasta se deben de estar planteando abandonar su ateísmo militante y encomendarse a la Virgen del “Rosa”-rio.
El regimen franquista, cuando los parisinos cantaban “La vie en rose” mientras los nazis invadían sus calles, fusiló a 13 mujeres por comunistas: las llamaron las 13 rosas. La vida da muchas vueltas y ahora son otras 13 rosas, las que he nombrado en este artículo, las que le dan la mano a Cayo y a sus legionarios con destino a un futuro un tanto incierto.

       No suelo utilizar esta tribuna para hablar sobre la función (y también vocación) de servicio público con la que me gano el pan (ultimamente intregal). Tampoco suele ser este un púlpito desde el que dedique panegíricos de dudosa reputación pelotera a mis jefes.
     Pero da la casualidad de que, después de casi veinte años, me han cambiado el gran jefe; y también da la casualidad de que en su discurso de investidura ha dicho algo que yo hubiera dicho si hubiera tenido de investirme con el enorme peso de esa púrpura con tornasolados blancos y verdes.
    Jose Antonio Grinán, como cuarto Presidente de la Junta de Andalucía, ha dicho que “la política de todas las políticas”, el eje vertebrador, el más prioritario de su proyectos, va a ser la educación. Educación con mayúsculas de la que va a depender el futuro de nuestra comunidad.
      Y, ojo, o al menos así lo entiendo yo, hablo en mero sentido de prosperidad económica. Cuando terminó la Segunda Guerra Mundial, Japón o Alemania basaron su milagro económico en la producción y en la reconstrucción. Hoy ese modelo no sirve, porque la producción más competitiva está en India, China o Brasil. Hoy sólo sirve el llamado “Modelo finlandés”. A principios de la década de 1990, Finlandia tuvo una enorme crisis económica, provocada por la caída de su principal socio, la ex URSS: la tasa de desempleo se elevó al 20% y el sistema bancario estuvo al borde de la bancarrota, lo mismo que muchas de sus empresas más importantes. Hoy, una década después, Finlandia es uno de los países más pujantes del mundo moderno. Para salir de esta crisis, el Estado apoyó decididamente el sistema educativo, para capacitar recursos humanos a niveles de excelencia. Porque sólo habrá riqueza y empleo si podemos competir en este mundo globalizado, y eso sólo es posible si tenemos conocimiento.
   Mi gran preocupación es que también es necesario que todos, no solo el sistema educativo, sino la familia principalmente y la sociedad en general insuflemos valores  básicos de esfuerzo y trabajo colectivo. Y ahí es donde el nórdico lo tiene, por cultura y tradición, más fácil que el andaluz.
 Sin embargo, quiero ser optimista y pensar que en el futuro también se hable del llamado “modelo andaluz”.

Ya está muy visto aquello de que la realidad supera a la ficción, pero es que no por ello deja de ser menos cierto. Y si no que se lo digan al abuela de noventa y ocho años que ha sobrevivido al terremoto brutal de la ciudad italiana de L’Aquila. Si cobraba alguna ayuda por dependencia, desde luego si ha demostrado algo con creces ha sido su independencia: más de treinta horas atrapada entre los escombros de su casa; treinta horas en las que, al parecer, se dedicó básicamente a hacer labores de punto. Cuando la rescataron manifestó con total sosiego que no había pasado miedo, quizás por aquello de que a su edad ya no asusta que cualquier día venga el de la guadaña.
 Por otra parte, acaba de morir en la barriada marginal sevillana en la que vivía, María Díaz Cortés, más conocida como la “abuela del Vacie”. María ha muerto a los 117 años. Nació en Granada en 1892: quiere esto decir que nuestra longeva protagonista nació con la regente María Cristina y ha muerto con su bisnieto Juan Carlos I peinando canas: en mitad Alfonso XIII, Alcalá Zamora, Azaña, Negrín, Franco; y una guerra civil y dos mundiales de postre. María decidió mudarse a Sevilla para seguir haciendo de canastera en la Exposición Iberoamericana de 1929. Desde entonces, ni un día ni dos: más de cuarenta años entre chabolas, mierdas, ratas y demás exquisiteces de la barriada de El Vacie.
Si pasamos de la realidad a la ficción, si otorgamos a estas dos abuelas de verdad, aunque parezcan de mentira, el papel de una abuela de mentira como es la del cuento de Caperucita Roja, aunque esta última parezca más de verdad –al menos más normalita- que las dos primeras, los resultados podrían ser curiosos.
Posiblemente ni Caperucita ni el Lobo hubieran llegado a la casa de L’Aquila, o hubieran sido una víctima desgraciada más o ni siquiera hubieran ido por miedo. Eso sí, nuestro héroe sería el leñador, que es quien finalmente rescata a una abuelita a la que, después de treinta horas, le ha dado tiempo a tejer tres caperuzas de lana que parecen un semáforo: una roja, otra amarilla y otra verde.
Posiblemente tampoco ni Caperucita ni el Lobo hubieran llegado a la chabola de El Vacie. A la primera su madre le había prohibido llevarle el pastel a la abuela mientras viviera en aquel infierno; y el Lobo había sido apresado y adiestrado para combatir en una pelea de perros con apuestas ilegales. El leñador, el pobre, no tuvo opción de salvar a nadie porque le habían robado el cinturón, el sombrero y el hacha.

Hace ya algunos años, Cuauhtémoc Cárdenas, por aquel entonces líder de la oposición en el parlamento mexicano, inició una visita oficial a España. Una de sus paradas era Córdoba, ciudad en la que la corporación municipal comunista le esperaba para descubrir una nueva estatua en honor a su padre, Lázaro Cárdenas, quien presidiera México entre 1934 y 1940. Todo el boato y protocolo se convirtió en estupor cuando Cuauhtémoc, al descubrir el busto, le dijo en voz baja a alguien del ayuntamiento cordobés que aquel señor allí representado no era su padre, sino otro presidente de ideología contraria.
 Algo parecido ocurrió cuando se inauguró un monumento -creo recordar que en el propio cabo donde ocurrió la batalla del Trafalgar- con motivo del bicentenario de este combate naval. En el citado monumento estaban grabados todos los buques que tomaron parte en la confrontación, pero curiosamente en la lista había uno de sobra: el buque “Antilla”. El escritor Pérez-Reverte lo había añadido en su novela “Trafalgar” y se ve que, ni corto ni perezoso, el encargado de pasar la lista al escultor había tomado como fuente no un tratado de historia sino la propia novela, de ficción, de este gran novelista.
 Ayer mismo saltó la noticia del garrafal error en el nuevo mural que se está colocando en una plaza de Ceuta, y que pretende ser un homenaje a las provincias españolas. Precisamente una de las más cercanas, Granada, ha sido confundida con la isla caribeña que tiene el mismo nombre. Y no tiene mucha explicación que a nadie le haya llamado la atención que en el flamante escudo el lema estuviera en inglés, que hubiera un papagayo azul, o que la fruta de la granada no apareciera por ningún lado.
 Estos tres ejemplos al sur de Despeñaperros, y casi me arrepiento de haber utilizado este complemento de lugar porque quiero pensar que es una mera coincidencia, tienen como nexo en común la falta de rigor en la documentación heráldica o histórica. Y es que si los políticos de rodean de “indocumentados” lo que viene después suelen ser estos “patinazos monumentales”.

Había que verla. Llega un momento en que cuando todo el mundo lee un libro, o ve una película, o, como en este caso, ha sido la triunfadora indiscutible de la noche de los Oscar, no tienes más remedio que verla, aunque sólo sea para poder denostarla con conocimiento de causa.
En el caso de “Slumdog millionarie” se puede criticar su final, que no voy a desvelar para quién no la haya visto; o su extraña fotografía, de la que uno en algunos momentos duda si el hecho de que sea tan mala ha sido a propósito o sencillamente una casualidad. Por cierto, una precisión: si veo la película en versión original es lógico que se me presente el título en la misma versión, la original. Pero de la misma forma que cuando hablo en castellano digo “Londres” y no “London”, si la versión que voy a ver es doblada, el título, en lógica consonancia, debería ser también doblado; con más o menos fortuna (hay ejemplos dignos de estudio), pero doblado.
Sea como sea, en mi caso tengo que reconocer que me mantiene pegado a la silla todo el tiempo que dura la proyección; es más, el largometraje parece más bien un mediometraje por la sensación de que el tiempo ha pasado muy rápido. Y eso, en los tiempos que corren, es todo un éxito.
Recuerdo que hace muchos años devoré con pasión otra historia de la India: era la novela de Lapierre “La ciudad de la alegría”. Después de terminar su lectura uno quedaba sobrecogido con historias de la más absoluta de las pobrezas, uno quedaba sobrecogido al darse cuenta del privilegio con el que contamos los que vivimos dignamente en un país occidental, y del que la mayoría de las veces no somos conscientes. Igualmente cuando se encienden las luces, después de terminar el número musical de Bollywood con el que concluye la película, uno tiene las mismas sensación que con el libro que he citado, y uno entiende la frustración de algunos de los actores cuando se han tenido que enfrentar de nuevo a su vida en Bombay, después de un breve sueño americano.
La India no deja indiferente, la mayor democracia del mundo provoca odios y amores, sentimientos todos que invitan a un viaje radical hacia lo diferente, pero para eso, como rezaba otra película, hay que tener  “Pasaje a la India”.