Lecturas prohibidas

Acaba de nacer septiembre, pero su tibieza crepuscular no ha podido instalarse en nuestras retinas por culpa de una canícula que se niega a abandonarnos. Por eso todavía sigue siendo tiempo de sentarse al fresco.
 Cumpliéndose los cánones más tradicionales, después de cenar, los vecinos sacan sus sillas de anea a la calle y comienzan a conversar sobre lo divino y lo humano. No es necesaria ninguna etiqueta ni protocolo, incluso está permitido en los caballeros permanecer con el torso desnudo. Eso sí, los más celosos seguidores de la costumbre se negarán siempre en redondo a que se saque a paseo un artefacto llamado televisor.
Este ritual, mediterráneo y latino, cada vez tiene menos feligreses en los rincones de nuestra calurosa Andalucía. No hablo ya de las deshumanizadas ciudades, donde hace ya tiempo que las grandes avenidas y los bloques de pisos hirieron de muerte esta ancestral tradición. Me refiero también a los pueblos pequeños, guardianes fieles del inmovilismo, que también han cedido en esta batalla. Fundamentalmente por culpa de los aires acondicionados y de los ya citados televisores: heraldos ambos del signo de los tiempos, un tiempo donde cada vez somos más anglosajones y nórdicos,  donde no necesitamos el ágora como espacio vital. Hasta en verano nos recluimos en nuestro reino doméstico, con el mando a distancia como cetro.
Se han dejado de contar historias, historias del vecino con buena y mala fe. Las únicas tertulias han pasado a ser las de los medios de comunicación, con gente que sabe mucho de todo y, por tanto, poco aprieta.
Alababa el fallecido Romero Sanjuán a la gente sencilla que se sienta en una silla a la puerta de su casa. No le faltaba razón, en este humilde y gratuito festival veraniego se genera espontáneamente una orgía de lo que alguien llamó el sexo del alma: la conversación.