Lecturas prohibidas

Es la penúltima tarde de verano, pero ya está vestido de otoño el aire. La luz vespertina comienza a tamizarse en una decadencia dorada.
Pasamos por la Farola, la única novia por la porfían los faros de la costa con piel de toro. Pronto anochecerá y comenzarán entonces sus guiños de seducción: tres más uno cada veinte segundos.
Nuestro caminar es pausado, se podría decir que también es crepuscular, como la tarde, como el verano. De vez en cuando no adelanta algún ciclista, y mi hijo, que por primera vez también va en bici, los contempla con estupor mientras lo adelantan.
Al principio del nuevo dique de levante del puerto de Málaga se ha formado un nuevo fondeadero, que es el que aprovechan los pescadores para echar su anzuelo. Hay jóvenes y viejos, más hombres que mujeres: gente humilde que se cuelga los aparejos en la zeta exagerada de su acento. Enfrente, los barquitos del Real Club Mediterráneo y las lisas saltando presuntuosamente.
Mi hijo me enseña un pez muerto, el pescador que hay delante nuestra ha tenido suerte: acaba de picar una caballa de tamaño considerable.
Muchos de ellos tienen la intención de seguir allí, sentados, hasta bien entrada la madrugada. Da la sensación que el rumor del agua y el repiqueteo de las gaviotas nos van adormeciendo poco a poco, en una alfombra de salitre diletante.
Un transistor comprado en un todo a un euro suena: si la tarde fuera de domingo la jornada de fútbol sería la estrella invitada; lo que suena ahora es una cadena de música en español. La melodía, los torsos morenos y desnudos, la mirada tranquila y feliz de la gente sencilla nos trasladan a otro morro más habanero.
Cada uno hace con su tiempo de ocio lo que quiere, en la bahía de Málaga, muchos se sientan a pescar, a hablar, a escuchar, a mirar…,  a dejarse llevar; mientras, el Sol languidece detrás de la Sierra de las Nieves.