Lecturas prohibidas

Este año no me he mojado los pies en la orilla ni he estado de “moraga” con los amigos. He visto las hogueras y los fuegos artificiales desde la atalaya de mi terraza. Ha sido una noche de San Juan distinta, pero que no ha dejado de ser especial.

Y es que esta noche resulta muy difícil que pase inadvertida: llena de tradiciones ancestrales y muchas veces rayanas en lo mágico, tanto en la costa como en el interior de la piel de toro.

La Iglesia Católica lleva dos mil años manteniéndose en sus estructuras de poder, y una de las claves de esta longevidad es la capacidad de absorción de lo pagano. Desde épocas prehistóricas, el solsticio de verano y el de invierno han sido fechas muy cargadas de simbolismo: curiosamente la astuta curia coloca en ellas a las dos únicas fechas donde se celebran los nacimientos: la natividad de San Juan y a la Natividad de Jesucristo. De esta forma, la noche de las hogueras y la Nochebuena se sacralizan aprovechándose de lo que ya existía antes: los dos varones más importantes del Nuevo Testamento –con permiso de San Pablo.

Sea como sea, es tiempo de renovar ideas, inquietudes, ilusiones. De desprenderse de lastres viejos y de comenzar a construir nuevos edificios, aunque sólo sea para derrumbarlos igualmente el año próximo. Quizá sea ese el eterno sinsentido de la vida: la pasión inútil sartriana o el mito de un Sísifo que no para de subir una piedra para que vuelva a caer.

Comienzo a repasar mi vida y da la coincidencia de que siempre, o casi siempre, la noche más corta del año trae buenos recuerdos: manchas imborrables en la única patria de un hombre, su propia memoria de la infancia y la adolescencia.

Dicen que hay dos cosas que los hombres no nos hartamos de mirarlas: el fuego y el mar. Puede que sea el secreto de la noche mágica de San Juan, el que nos atrapa nuestras pupilas con la visión nocturna e infinita de un mar oscuro y de un fuego renovador.