Lecturas prohibidas

 Pensamientos: La Tarde con Mariló Maldonado en Canal Sur Radio 

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(Entre los minutos 21,30 y 35)

PENSAMIENTOS. LA TARDE CON MARILÓ MALDONADO. CANAL SUR RADIO.

El atardecer del mar en calma se precipita sobre su propio abismo, la noche hambrienta y los relojes oficiales han adelantado su hora de defunción, y quizás por ello su belleza se acrecienta como nunca, se tiñe de un rojo intenso de muerte heroica y digna, de un arrebol sabio y antiguo, sin prisa pero sin pausa; de un ocaso de la luz que ha sido arrinconada por los soldados de tinieblas enviados por el equinoccio de invierno.

Es el mayor espectáculo del mundo, y sin embargo pasa tantas veces sin pena ni gloria entre las prisas de lo cotidiano. Sí, es el mayor espectáculo del mundo, y se repite día tras día, y no tiene limitación de aforo por el Covid, y no hay que pagar entrada…

PENSAMIENTOS: LA TARDE CON MARILÓ MALDONADO. CANAL SUR RADIO

http://progressive.shooowit.net/remotes/rtva/mp3-web/Chopper/2406162/2406162-la_tarde_con_marilo_maldonado-20201105_1604_1700.mp3

http://canalmalaga-ondemand.flumotion.com/outgoing/video/mp4/high/20201023_2300_2312_LETRASMIXTAS_V_1X1_2_T20-21_P04_JAIME_AGUILERA-ESCRITOR.mp4

Pensamientos: La Tarde con Mariló Maldonado, Canal Sur Radio

Voy en bicicleta durante horas, solo. Y pedaleo pensamientos. Pienso en mi maestro Isidro, al que también le gustaba pedalear pensamientos. Pienso y parafraseo al filósofo Nietzsche cuando decía que los grandes pensamientos no se piensan, se pasean:Y yo pienso y matizo al mismísmo Nietzsche: los grandes pensamientos no se piensan, se pedalean. Pienso en la belleza de un árbol en otoño, pienso en la suerte de estar con vida, pienso, luego existo, pienso en el próximo pensamiento para la radio, pienso en dónde voy a desayunar, pienso, y pienso, y pedaleo muchos pensamientos, muchos, tantos que incluso a veces pienso en no pensar en nada…

Pensamientos: La Tarde con Mariló Maldonado, Canal Sur Radio

 Las palabras son seres vivos: nacen del vientre de una lengua madre, después se reproducen al extenderse su raíz y sus derivadas, y lo peor es que con el tiempo algunas de ellas mueren porque ya no se usan, apartadas y destronadas por la usurpación de sus hermanas bastardas extranjerizantes, o simplemente mueren porque por el devenir de los tiempos dejan de pronunciarse, y ya se sabe que si no se nombran, al igual que ocurre con nuestros seres queridos, dejan de existir, y desaparecen definitivamente en la muerte injusta del olvido.

Por eso cada vez que comienza el otoño escribo, digo, o aprovecho para decir por la radio dos palabras: besana…, y sementera. Dos palabras que me llevan a mis paisajes del alma, al campo, y sobre todo a mi padre. Es tiempo de preparar la tierra marcando el labrador, orgulloso y mirando al horizonte, el primer surco que marcará la dirección de la ariega… Es tiempo de besana y sementera…

Publicado en Tribuna de Diaro Sur el 8 de Octubre de 2020

 https://www.diariosur.es/opinion/pongamos-madrid-20201008001105-ntvo.html

En la lluviosa y difícil primavera del confinamiento Madrid lo pasó mal, muy mal, le robaron, como a muchos más, su mes de abril: una rápida expansión de la epidemia hizo que su red sanitaria colapsara, que más que nunca “la muerte viajara en ambulancias blancas”, hasta el punto de que IFEMA, todo un símbolo del Madrid abierto y cosmopolita, terminara convertido en hospital de campaña; hasta el punto de que el Palacio de Hielo, todo un símbolo de la diversión abierta a todos de par en par, terminara convertido en morgue improvisada.

Y sin embargo no faltó quien aprovechara la ocasión para clavar un aguijón que solo puede nacer desde el odio más furibundo: como la política catalana Clara Ponsatí, que culminó su defensa de un aislamiento total de la capital, según ella cuna de todos los males, jugando de forma nada afortunada con la famosa expresión “de Madrid al cielo”.

Y cuando pensamos que toda aquella pesadilla había terminado, la segunda ola lleva de nuevo a Madrid a una situación desesperada, a un segundo confinamiento en la práctica. Y otra vez llega un político, nada más y nada menos que un presidente de una comunidad autónoma vecina y hermana, y se refiere a Madrid, a este Madrid de la segunda ola, como el origen de todos los males, el origen de una “bomba radioactiva vírica”.

Pues bien, a todos ellos, a todos los que aprovechan la desgracia ajena para descargar sus odios (ojo, y sus complejos), les digo que ellos sí que son una odiosa minoría, porque somos muchos más, miles y miles, puede que millones, los que nos sentimos madrileños aunque no nos hayamos criado allí: porque todo aquel que haya vivido un tiempo en “el foro”, “con los gatos” y los no gatos, en Chamberí, “donde los perros dicen güaus”, desde el primer momento se siente uno más, un madrileño andaluz más, otro gallego madrileño que se suma. Porque lo bueno que tiene ser o sentirse madrileño, es que Madrid siempre se deja la puerta abierta a la doble nacionalidad; de ahí que los “28 de febrero” que recuerdo con más cariño son los que viví en Madrid, con los jerezanos invitando a fino a los demás y yo aportando mi botella de Málaga Virgen.

Su condición de ciudad abierta, “allá donde se cruzan los caminos”, sin duda ha contribuido a la expansión del virus, y quizás ahora toca plegar velas y encerrarse en la cueva hasta que pase la tormenta; pero después Madrid tiene que, debe, volver a ser Madrid, porque esa la esencia de su ser, la mezcla de lo castizo con lo cosmopolita, de la capital con las provincias, de todo lo peor y todo lo mejor, de todo de puro y lo misceláneo. Ahora, a los que viven allí y a los que siempre queremos volver nos toca quedarnos en casa o guardar la maleta. Pero esto solo debe ser un forzado paréntesis, más pronto que tarde estaremos todos, de todo el mundo y de todas “las provincias”, paseando de nuevo por “Tirso de Molina, Sol, Gran Vía, Tribunal”, dejándonos llevar con la indolencia de “un africano por la Gran Vía” arrastrado por un sinfín de gentes de todos los lugares y de todas las condiciones.

Porque para ser, para sentirse madrileño, a nadie se le exige un carnet, una afiliación, un determinado “rh” o un retahíla de apellidos que demuestren su pureza de sangre. Para ser, para sentirse madrileño, sólo se exige llegar, ver y vencer, dejarse abrazar por sus atardeceres rojos, sus arbóles caducos, su viento frío y seco de la sierra y su agua de Lozoya: no hay que hacer ni presentar nada, sólo dejarse llevar…

Por eso, desde aquí todo mi apoyo, cariño, comprensión y ánimo a todos “mis paisanos” madrileños que de nuevo lo vuelven a pasar mal. Que no desesperen y que los pájaros sigan siendo los únicos que visiten al psiquiatra.

Cuando la muerte venga a visitarme, seguramente seguiré estando en el Sur, donde nací, pero hasta entonces quiero ir miles de veces a mi patria apátrida madrileña, donde viví. Pongamos que soy, que somos, de Madrid.

PENSAMIENTOS PARA LA TARDE CON MARILÓ MALDONADO, CANAL SUR RADIO.

La brisa es más fresca, y te acaricia la cara con una tibieza más hospitalaria.

El horizonte es un punto de fuga infinito de salitre luminoso.

Apenas hay gente, y uno sabe que no es un turista sino algo casi inaudito, un viajero en su propia casa.

El tiempo parece casi detenido, oscilante al compás del rumor de las olas, un rumor que sólo se rompe con el contrapunto perfecto de las vocecitas de Helena y Luis, que vuelven de coger cangrejos.

Por un instante no pasa nada y pasa todo.

Sí…, ya está aquí, no es una playa cualquiera, es la playa lánguida y decadente del Mediterráneo en septiembre.

PENSAMIENTOS PARA LA TARDE CON MARILÓ MALDONADO, CANAL SUR RADIO.

 Aquel septiembre llegó y no fuimos a la papelería de Paca.

Mi madre me dijo que por culpa del bichito no estaba claro si iba a ir al colegio o no.

Y recuerdo que una profunda decepción desgarró mi alma, un alma que ya había preparado mesa y mantel para el festín renovado de los olores escolares de cada septiembre: el olor a madera del lápiz nuevo que te trasladaba a un bosque legendario; el olor adictivo de la goma de borrar que hacía que una y otra vez, de manera compulsiva, te la llevaras a la nariz para aspirarla como un poseso; el olor envolvente del plástico de forrar los libros inmaculados y vírgenes, unos libros que se abrían para ti de par en par, para abrazarte con su aroma a nuevo, a mundo por descubrir…

Aquel septiembre llegó y mi madre me dijo que de momento no íbamos a ir a la papelería de Paca: y lo peor de esa extraña incertidumbre no era que no se supiera qué iba a pasar con las clases; lo peor de todo era que se estaba cometiendo un secuestro olfativo, un secuestro de un trocito de mi infancia…